viernes. 26.04.2024
La opinión de
Juan Ignacio Velasco

Juan Ignacio Velasco

Juan Ignacio Velasco. Estudiante de la Lic. en Artes de la Escritura en la Universidad Argentina del Arte y escritor. Tiene 26 años y vive en la ciudad de Chascomús. "En este espacio de libertad literaria muchas de las imágenes que se presentarán serán producto de lo cotidiano, lo bello y lo feo, lo feliz y lo no tanto; en fin, lo que conocemos como poesía. En prosa o en verso la intención será la misma: calar en el lector lo más profundo posible, dejar frente a sus ojos un puñado de interrogantes…y certezas".

No quisiera pisar tierra

  • Cabe siempre la posibilidad de dejarse ir hacia dónde se van las cosas; hacia arriba o hacia abajo, a la izquierda o hacia la derecha; dentro tuyo o fuera del mundo… Irse como el barco que se aleja flotando sobre lágrimas y sueños de miel.

 

No habrá que hablar

  • Muchas veces me he dejado guiar por los silbidos del viento, por sus parpados frescos y húmedos. Aun así, entre los besos del éter, mi frágil estirpe se rompe por sí sola al entenderse viva.

A ella

Columna VII

Sobre las palmas de Whitman descansa tu lomo; videntes del antiguo mundo encontraron tu voz sepultada entre la naturaleza.

Dibujos en el fuego

Dibujaba la esfera sobre mi cráneo el vientre en que albergas el mundo entero

El árbol y el otoño

  • Muchas han sido las veces que he hablado con el viento, con la lluvia, con la mañana. Suelen regalarme un llanto; yo les leo en voz baja.

Nada sé de mí

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  • Caen desde el cielo las palabras como gotas elocuentes, como sonrisas pintarrajeadas. Caen desde el cielo como los días a besar la tierra que entre frutos y hojas secas las enmarcan bajo la luna. Caen desde el cielo hacia mis ojos que le regalan la primer lágrima del alba.

Mis papeles

  • No me desprendería jamás de mis ojos, pues con ellos veo el futuro. Por el resto de mi anatomía no me preocupo, el tiempo espeso que corre sobre nosotros la guardará por siempre bajo algún nogal esbelto

Umbrales

Laguna de Chascomús. Foto: wikipedia/commons
  • Si escapase con mayor frecuencia hacía los jardines del ensueño, las flores no me sabrían tan dulces y la poesía permanecería en mi bolsillo.